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| Alba Ceres Rodrigo
Constatar / el alma
entre
los huesos
Chantal Maillard
Diáspora del cuerpo en caída
nazcan flores de las cenizas de un
cadáver
*
Toda vida esconde una descomposición
*
un higo se precipita:
hormigas se alimentan de una podredumbre
*
Aunque se sientan lejanas
La muerte se agarra de la vida
*
el estómago es una morgue
el corazón un crematorio
*
Nos espera un hoyo cubierto de
amapolas
*
ojalá devenir un árbol
en otro tiempo en una nueva
estación
*
Mente en estado larvario hasta que metamorfosis.
*
Espacio entre sangre y sangre:
vida
*
un gato abatido en la autopista
¿quién agitará su cola?
*
Piafo en sueños
Lamo las hojas de la higuera de
aquel arcano jardín
*
Despierto. Dentro y fuera de los párpados
tan solo imágenes
*
Mente en el exilio controla cuerpo en la distancia
*
Del hedor brotó una palmera
En el matadero margaritas quieren nacer
*
Aquí un bosque bracea en la niebla
Toda descomposición contiene semillas
*
En los humildes pliegues del tiempo
mi vida y la de una rata
*
Existencia es ulceración
El 18 de agosto Pavese escribe: «Todo esto da asco »
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domingo, 18 de diciembre de 2016
Campos de cenizas
viernes, 18 de noviembre de 2016
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| Pamela Rahn Sanchez |
Escribo sobre lo que no sé decir. 1
Empleo la lengua y los dientes.
Escribo porque no sé decir (me). 2
Escribo porque a veces escribiendo hallo.
Hilvano los deshechos que la realidad extiende por el suelo.
Tomo nísperos de las ramas. 3
Pongo en remojo las simientes de mi cabeza.
Yo palabras a medio hacer.
Miedo de vibrar las cuerdas vocales.
Tiempo del vértigo de la mano y el lápiz. 4
Escribo sobre lo que me frota.6
Escribir es frotar el ambiente y las ideas.
El miedo son las cuerdas vocales cuando cantan.
Escribo porque escribir es decir silencio.10
1. Confieso que solo estoy destrozada por los orígenes / de las cosas, Anne Sexton.
2. Escribo para restaurar el orden, Nuria Ruiz de Viñaspre.
3. También soy una estrella / pensad que en mí hay flúor, Berta García Faet.
4. la lengua es un intento / de traducir el vacío, Lila Biscia.
6. Aire de polvo y chispas que se elevan, Adrienne Rich.
10. Palabra poética que se alimenta de la negación de la palabra, Myriam Díaz Diocaretz.
viernes, 11 de noviembre de 2016
Oye, no importa
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| Francine Van Hove |
oye, escríbeme en una nota cuánto del 1 al 10 crees que hemos fracasado
cuánto de miedo odio vergüenza
si las mañanas aún te gustan después o antes del café (no importa)
luego.
dime si de verdad piensas que el amor puede sentarse en este mundo sin sillas
alguien: un silencio velado nos atraviesa la rigidez de los troncos
oye, escríbeme ahora cuántos días quedan para abandonar esta casa
no sé si sabes que también yo soy la casa
que también tú eres la casa
que tenemos células pegadas en las esquinas de la bañera
bacterias de las bocas en los tenedores
que las paredes exultan nuestra sangre
después.
envíame una foto de lo que estés haciendo, aunque no te importe
(no importa
los dos sabemos que es solo un formalismo)
idea: los reflejos solo reflejan las paredes y los bibelots
las veces que he tenido miedo se cuenta en el número de libros
(te has dejado el correo abierto en mi portátil
lo cierro.
no te preocupes)
ah
ahora, escríbeme un mensaje en el que pongas los años que tienes y las ganas que te quedan de envejecer
dime cuál será tu trabajo
si vas a encontrar a una mujer que te quiera, o a un hombre, no sé
también si nos queda mucho tiempo
oye, escríbeme en esa nota cuánto del 1 al 100 te gusta mi forma de mover los dedos al hablar. si tú también sientes que los espejos no reverberan las caras
que las cosas solo están ahí para desgastarnos los b o r d e s
miércoles, 21 de septiembre de 2016
tekst, palabras III
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| René Magritte |
doodkist.
no temo
en el fondo
el lugar
adonde
irán
a parar
mis huesos
me asusta
más saber
qué
harán
con toda
esta
imaginación
lunes, 5 de septiembre de 2016
Los 6 libros que más me han gustado del verano
- (Tras)lúcidas. Poesía escrita por mujeres (1980- 2016), a cargo de Marta López Vilar
- El pájaro mudo, Luz Pichel
- Cardiopatías, Oriette D'Angelo
- La Tribu vol. 1
- La Señora Dalloway, Virginia Woolf
- Aprendizaje o el libro de los placeres, Clarice Lispector
miércoles, 31 de agosto de 2016
tekst, palabras II
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| René Magritte |
kus.
siento haber engarzado tus dedos a mis párpados.
Yo respira, sobrevive con esa habla que eres tú, y los demás se asustan.
hace mucho me pareció ver en ellos dos eslabones de la misma cadena
ahora se evidencian tan solo dos huesos unidos por una articulación poco engrasada: tiempo
chirriante,
una lívida verdad muy parecida al ejercicio del olvido
El amor abre. Obliga a desplegar.
*Los versos en cursiva pertenecen al libro “Ronda de noche” de Ana Becciu.
sábado, 27 de agosto de 2016
tekst, palabras I
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| René Magritte |
nacht.
los ojos toman tu máxima apertura
Rueda tu exorbitante fuego sobre la gris y minúscula montaña
En toda la amplitud solo encuentro el desvanecimiento del antiguo día
la llegada del mañana [que no existe, que no nos conoce]
Ruedo del todo las cortinas para ver cómo tú misma, toda negra, te expandes
dentro de tu propia inmensidad
también mis párpados imitan tu apertura extrema
A veces solo sé que la ciudad es otra cosa que tú haces
más liviana
más soportable
como los recuerdos
nacht. nacht., en ti comprendo que los recuerdos son tan solo
pobres cosas con bordes
que reman en la marea negra que precede
a la debacle de la luz del paisaje diurno
[tan engañoso, tan banal, demasiado sonriente, apresurado para ti]
diáfana mañana, pero no nacht.
nacht. tú todo lo vistes de simpleza
en ti soy omnisciente [los ojos toman tu máxima apertura]
Oh, nacht., no sé qué palabras debo pronunciar hasta
que por ti las dejo irse volando
martes, 9 de agosto de 2016
martes, 9 de agosto de 2016
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| Edward Hopper |
«Como si la casa fuera un lugar seguro», picotean los pájaros en el alféizar
de la ventana
Insisten en entrar y en utilizar las tijeras para cortarse las
plumas
para dejar de volar libres
porque la libertad es un peso demasiado grande
«Como si la casa fuera un lugar seguro», pienso
Los pájaros se alimentan de la luz de las bombillas a través de los
cristales / de la casa
de la casa que debajo del cielo negro es solo una joven
estrella
en la inmensidad de una noche cerrada y
tibia
La casa que aparenta ser segura pero que solo resplandece si la ciudad
calla y la oscuridad la cerca
La casa que depende de las tinieblas para ser hermosa
«La misma casa», pienso «Como si la casa fuese un lugar seguro»
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